3.

Sólo queda morder
aceras frías,
nervios cautos
para defender
tu cama
de huelgas.
El rey del verso
desmonta tuberías
en el paraíso de los fachas.
En el ritmo inocuo
de los ojos lentos,
tu reina limpia
el baño de idiotas
sin carne.
Si escupes,
es ilegal el canto.
Si bailas,
tu llanto
de niños paramilitares
tiembla el pulso
y las partes sabrosas
del cuerpo.

Exilio. 2

Ahora sí,
se me vuelan las palabras.
Y no hay freno
para una mirada vieja
de piedras,
de muertes anteriores
a esta voz.
Y esas comedias
nacidas del polvo
hacen de mi garganta
madera,
efigie,
trono ofendido,
vida cargada de hielo,
estigmas afrodisíacos.

Exilio pop en Arroyo Morenos. 1

Va a ser hoy
la rabia,
el ruido.
Arden
tus pestañas
si añado disyuntores
a la revolución.
Grita,
tu adhesión
tilda este cielo.
Me cambia
cada vida
una canción sudada.
Y tu sudor hacia el verbo
adverbia
este leve caer.
Y si parámetros
frágiles
parapetan
mi adiós,
me llorarás
cada navidad.

Francés natural

Olvidé las canciones de amor en la quinta entrada.
Supe ahí que mi camello tiene un hijo de doce años.
Supe ahora que no pude olvidar tus brazos en las noches
que las elegías eran sólo posesiones vagas
de una idea andrógina cercana a este fin.
Y cuando Jacques Brell dejó de ser tema de karaoke
el miedo dijo ser unos ojos azules en una mentira fin de curso.

La vida olvidó ser el ser que estudié
en bibliotecas viejas,
en jueves de lejos.
Busqué billetes para vivir fuera de mí,
alejar de este interior estratagemas y poemarios

Karma police

El reloj busca
hombres sin autografía.
¿Ves,
amor?
Mi autolatría
descansa en cajones negros,
en películas viejas de Kieslowski.
Quién corre,
quién ríe,
quién duerme.
¿Ves,
amor?
Te veo subintrar
tras el caos
hacia mis vendas.

Creep

Voy sabiéndome de los débiles.
Algo me ha engullido;
la Masa, el Estado, las Ganas.
Se ha quedado la perspectiva
vacía de canciones.
Cesado de la noche,
caduca mi currículum
de barras,
ídolos,
eslóganes.

Certamen de poesía homenaje a Miguel Hernández.

Hace frío en Ronda. Me siento poeta con mi abrigo tres cuartos y mis gafas de freak progre. Todo pose. Los ganadores del concurso estamos invitados a presentar el libro. Leer. Nervios. El premio, conocer nuevas voces. Voces como las de Valentín García Alonso,David Darriba Pérez o Vanessa Muñoz Cano. Me siento chico frente a su voz. Intenten leer a estos poetas.

lucernarios

Encender lucernarios,
buscar ojos,
anhelar charcos.
Podemos hoy estar desenfocados,
recibir el sexo en impresionista
collage.
En el otro lado,
habitaciones vacías,
sueños de orina.
Aquí, en mi orilla,
tus pechos tu voz.
Guardo mis dedos
en un cajón
y resuelvo bailar.
Caigo mi cuerpo en tí
en promesas de conjunción.
Decir hoy es reducir al absurdo,
Temporalizar tu mirada es negar este temblor.

Pena conmutada.

En un sentido próximo,
el asco se hace claudicar
los versos
en acentos ajenos,
haciendo espera
en estamentos
ahítos de pan;
extranjeras estas manos
sin autoría.
En domingo no remunerado,
la lluvia revienta limones,
en este pueblo hierro,
pueblo barro.
Se hacen mueca
apariencias de lejía
en aceras anegadas
de osadías apagadas.

Sigur Ros

Lucha de contrarios
en la pugna
por la cópula.
Olvido metafísico
en el abandono de los brazos.
La esquizofrenia recorre versos panerianos,
Ahsberry propone la aceptación del gris.
La verdad en silencios budistas,
lo futurible ajado
en luces de neón.
y ahora miro personas
en tranvías, metros,
perdiendo la mirada
en paisajes imposibles.
Y amo el puño de sus camisas,
la proyección del fieltro
abrazando puertas.
El miedo a la luz
escamotea juegos estéticos.

28/3/1942

Me queda la voz seca
en el rastro fácil
de canciones fáciles.
Rastro rápido
de mi voz anémica.
Ayer fue el futuro mustio.
Perdedores,
perdedores de años,
ladrones de sorpresas.
Me queda la vida lejos
en vacaciones sesgadas.
Perdedores,
se ha hecho el sol eterno
en el concilio sexagenario
de idiotas y corbatas

Portús

"Cuando vi que te perdía por la puerta de salida, me apretó el corazón, me acorraló la policía; y se vino abajo el techo.." ¿Recuerdas la canción?
Cuando se borraron tus pies decidí ser poeta.

Nulo significado

No significa;
cuatro,
un coche.
Cuatro,
la tarde
busca cocaína.
No significa,
no fonética.
Los besos
se cobran
en las noches pecado.
Música rumana
para agasajar
el pavor proletario,
el verbo perdido.
No significas tú,
tu edificio moral,
los juicios eternos.
No significa
la habitación muerta,
marihuana y espesor,
el sexo apresado
por errores siendo manos.
No significa
la luz de edificios,
el hambre en los ojos,
esta humanidad
que no se sabe pueblo

Lujos de autoconciencia

Lujos de autoconciencia,
lejos del énfasis.
El asfalto muestra la heroicidad
de saberse instante.
Importante arañar el pasado
en piernas descifradas,
en cupones de subsistencia.

Espacios autóctonos
de reivindicación.
La mirada fija
de un perro
anula el frío de la coca
en un cristal manchado

El gimnopedista Satie

Fuera,
versos de Quique González,
besos apócrifos,
plañideras caidas
en las faldas del mareo,
del arrepentimiento de tener instintos.
Números,
más números,
muertos,
escombros.

Fuera,
el gimnopedista Satie
baila con su miseria
de ojos verdes;
histerología
cobrada en palabras
más muertas que el recuerdo.

Fuera,
se borra tu vagina
de ser transpariencia,
se pierden tus dedos
de la espesura de la orina
en el fin de lo orgánico.

Tequila bar

Andando en una barra,
geografía inerte
de cuerpos solos,
de silencios violados.
Dejan, en la crecida,
los días,
horquillas.
Dejan, en el adiós,
los sueños,
estampas y rasgos.
Deja mi camarero
el rigor en el gesto
y, en su danza,
hace del vaso
filosofía de la experiencia
y de la experiencia,
ahora y cierre.
Morao el color de la noche
en mi pueblo pegado a un tren.
Morao el primer sexo
de las primeras niñas
que se inician el principio
en tequila bar.

A un poeta que no conocemos

Quién conoce a Francisco Granados Serrano. Seguro que nosotros, los niños postmodernos que poblamos los blogs, no. Paco Granados nace en Láchar, Granada, en 1936. Marino de profesión, republicano hasta los dientes, de izquierdas. No pregunten si comunista, anarquista, liberal. Ni puta idea. De izquierdas. Ha publicado cinco libros de poesía. Ayer acudimos a la presentación de su último libro, "Del orto al alba". Poesía popular, andaluza, cercana al flamenco. No es la poesía que yo prefiero ni persigo. Pero es poesía con mayúsculas, porque expresa, denuncia, porque es intimista y cordial. Qué editorial lo publica, su propio bolsillo. Y por eso este hombre es un verdadero poeta. Porque su voz necesita ser oída. Porque el poeta es egotista por naturaleza. Si mi voz no se escucha para qué escribir, dijo ayer Paco Granados. Hay muchos Paco Granados. Enhorabuena a los poetas sin editorial, a los que cuelgan libros en internet, a los que gastan las perras en imprentas para ver en papel sus versos, a los que trabajan sus blogs.

Niña Diana

Cesar Franck
convierte ojos en archivos,
la prisa inaudita de asesores
en amalgama de labios carne,
labios niña Diana,
tormenta perfecta,
Charlie Parker.
Niña Diana
felación absurda
en el arcén de la vida.
Enfría un vino
la garganta atragantada;
niña Diana,
perdiéndose perdida
niña Diana
centrifuga mayúsculas
incapaz de amor,
incapaz.
Castrados los ojos de enfermos
parados en esquelas empresariales.
Dictadura del deseo,
dictadura de los plazos embargados.
Niña Diana
niña perfectos senos
en irritante fin de mes,
fin de mundo,
tormenta perfecta

Poética 2

De los paraísos perdidos, de mi vieja panasonic, de las tetas ansiadas de la niña Gema en sexto. La palabra paramilitar, de la militancia, del puño cerrado sin saber, sin certezas.
Las canciones de Ivan Ferreiro, los poemas de Quique González, las noches cerca, las noches obviadas. El amor que se me perdió para siempre en carreteras hacia el este, en carreteras, en road movies zafias con mi barriga descolgada, mis ojos violentos.
Y de sentirte nuevo, sentirte poeta con el alcohol. Se murieron los pisamierdas de Santi, la risa mayúscula de Sergio, se murió la generación que abrazó la tumba de la Zambrano.
Y sentirme un hijo de puta simple con la vida a cuestas sin palabras para sorprender, para dibujar los márgenes. Los márgenes, amigo postmoderno.

La mirada de Ulises

Puedo calcular
túnicas,
desidias,
almanaques de mis despedidas.
Y entre todo
puedo apostar
por alguna verdad
de algunos tus ojos
cuando todo es blues
o espejismos.
Puedo traslucir
apostemas,
equinoccios
en ágapes trasnochados
en noches huecas de ideología.

Cabeza borradora

Madrugar la saliva
en paisajes cercenados,
vivir en infinitivo.
Sólo una dirección:
nunca atrás.
Decir sí a todo,
abrir bien los ojos.
Sólo una razón,
la palabra.
Sólo un imperativo,
sentirse fuera
de cualquier rastro.

Surge la palabra del miedo,
de las mesas del cristal, del torrente de voz de Santi,
de la casa encerrada, rápida de Sergio. La casa luz. De rape me, Deftones, el último tiro, el polvo incongruente contra el coche de papá.
Surge de Spinoza, del asco que nos daba Spinoza con cuatro copas.
De los Cadillacs, de soñar el parque Lezama. Del killer Calamaro, del cafetín
solo de Santi, que se tragó a Santi.
Los pisamierdas de Santi, reir a María Zambrano en un congreso subnormal.
Reir, el exceso, descubrir Rayuela, Kind of Blue.
La palabra aparece, me jode la felicidad feliz de domingo conyugal.
Surge ahí, la casa encontrada, casa cueva de Sergio.
Sin claros en el bosque, con Gadamer a cuestas el último curso. En Salamanca ebrios de ebriedad, en los viajes narcóticos por España. Con los pisamierdas de Santi

Irreversible

Te llamó princesa
el fin de la carretera,
fin la vida en una habitación.
Te llamó el desfalco de tu risa,
el bosquejo de botellas mentiras
lejos de la ayuda familiar.

Te llamó dios la rentabilidad,
rentable la fe rota
del saxo alto
en el desierto de un club.
En desiertos mínimos,
en teclados negros,
la alteridad cobrada
en pagos fraccionados.

Te llamó prevaricar
la derrota anciana

Otro lugar llamado Kindberg

En la lluvia inesperada de Málaga
la osita Lina juega octaedros
en la pieza Kindberg,
ojos atados de Cortázar.
Tiemblan pechos de lolitas
en el frío,
en turnos de noche
encerrados en idearios de hormigón,
sin dinero para ser inmorales.
Rompe el absurdo
el tren de cercanías,
rompe el éxtasis de Coltrane,
el sueño de un amor supremo
en las proximidades de la insolvencia.
El ruido ciega la belleza.

Faith Akin

No desear.
Pinto reflejos
abstemios de hedonismo.
Alquilo mi inopia
con derecho a bailar festivos.
Inclino de nuevo
mi obsesiòn
a un centro,
armado de giroscopios
que me alejen
de la carne,
que me retiren
de tu flequillo
de hambre,
del acopio de los nombres,
del miedo a los colores.

Odio

Odio.
Espejos
azulejos,
imagen reflejada.
La montaña mágica,
8 1/2
Curar el espanto
se aleja de baños termales
como baños de vino.
En paredes blancas,
como el frío
aquí en la tierra del calor.
Mi infancia en colmenas de cal.
Después,
siempre después,
pleonasmos.

Blade Runner

El día que este sol deje de aplastarnos,
me acompañarás a este café.
Invadiremos avenidas y cines,
abreviando flash-back de
nuestras citas de cuerpos que se comen.
Evadiendo impuestos o faltando a clase,
creando maldades que te exciten.
El día que la música de estos árboles cese,
te regalaré caricias violentas
y lunas de miel;
pasajeros de un viaje
sin reglas ni visados.

Lost in translation

Quedarme a solas
a las cuatro de la tarde.
Te imagino en la playa,
asombrada por la levedad.
Ayer,
tu terraza fue una invitación
al escalofrío.
No hay más que el miedo
a caer,
miedo de tus labios,
pavor de necesitar
tus ojos imposibles.
Necesidad de pantallas encendidas,
dedos urgentes.
Caídos contra la pared,
resbalando en el suceder.
Intento mover muros con mónadas
y alegorías;
me conformo con el baile de una hoja.
Necesidad de la velocidad,
fluir de miembros en habitaciones ajenas.
He equivocado mis ojos y la lírica de noches sesgadas,
me he perdido en pechos erectos
que sonríen
y días sangrientos
que hablan de nada.
Necesidad de la belleza,
pero se oponen cráneos rasurados
en esquinas oblícuas.
Temo que al sur del sur
no haya epistemología.

Me divierte

Me divierte ulular y bailar,
sacrificar ciempiés;
todo alrededor de espacios protegidos.
Como ultílogo,
estoy ajeno
a la importancia capital
de vuestro tiempo.
Mi vida es un paseo secuestrado
hacia terrenos vedados.
Siempre recordar
la encimera,
la penetración breve y rabiosa.
Tus ojos perdidos,
tus uñas en la espalda
nada tienen que ver con
esta idolatría del vacío.

Ausculto

Ausculto mis errores
en canciones de Radiohead.
Mi colección de naufragios.
Mis recuerdos me trasladan
a pasados inconscientes.
Roto por cigarros homicidas,
variaciones de una suite
invadida por muslos resbaladizos.
Ahora no soy,
no participo de letanías en salas rojas.
Ahora he despertado fuera de todo,
arrojado
al verde y ocre
de estos días sin calendario.

El espíritu de mis paredes

Me presento carente,
ajeno,
presentando reverencias
a la muerte,
rechazando la extinción de mis huesos.
Levanto esta copa;
teosofía de remordimientos,
presentes amortiguados por la ebriedad.
No hay empatías
para los pasos desvaídos,
rizos en una corriente;
todo más allá de la primera aserción.
Me convoco desértico,
vacante,
aceptando los últimos efluvios,
coordinando mi ruta hacia la nada.