Ya se presentó el libro

El día 1 de Julio en la biblióteca pública de la Estación de Cártama tuvo lugar la presentación de mi libro. Fue una gran experiencia. Muchas gracias a todos los que haceis posible este blog, ya que me ayudais a seguir escribiendo

Presentación Iconografia de mi soledad

El 1 de Julio a las 19:30, presentación de mi libro en la biblioteca pública de la Estación de Cártama, Málaga. Sería un honor vuestra presencia

Ya está aqui mi libro

Vuelvo de nuevo al blog después de una larga ausencia para comunicaros que ya está disponible mi libro en formato papel. Todo aquel que desee un ejemplar no tiene más que ponerse en contacto conmigo a través de mi correo electrónico, postifran@hotmail.com.

Trinken Sie Alkohol!

Y sí,
empezó la risa en la luz.
En un baile atrás,
el baile cansado
difuminó los días
de amantes breves.
Un minuto antes de
un minuto antes,
el día arde,
espera la vista.
Suposiciones lánguidas,
perdida la tarde
en sombras y desinencias.
Perdida la vida
en sustantivación de pechos,
palabras no publicadas,
visiones de anteayer

3:00 am

Y si se llama
la voz destino,
deviene el verso
en frigidez.
Cierra el día la escasez,
el perseguidor apunta el deseo.
El camino anula el tránsito.
Transitividad, implicación,
de tu puerto amarrado en vinilo.

Se apagan los ojos en el mar,
lavada de cítricos la voz,
de esquinas de ansia,
el hambre

El baile de Tom Yorke

Ahora sí,
el cielo
se abre diferente.
El niño raro
cobra un tacto
añejo,
de mentiras,
exilios.
Niño poeta
mojado
por la condena
de la voz.
Niño hiperbólico
atado a un mundo
antónimo,
víctima de
esa sed inutil,
la palabra.

Improbus servus est

Fechas, luces.
La ausencia es un don.
Caminar sin mí.
Otra vez la vida.
Ojos que determinan la sed.
Otra vez dibujos
definen la noche,
un mini-bar
para mi nueva muerte.
Una suerte roja,
garota de Ipanema
para morir la tarde

Epicuro hortus

Gritos de rayas,
secuestros de primaveras.
Si la estera futil
arranca espaldas
los poetas
sin nombre
andan en el hilo
de la fugacidad.
Si la fugacidad
se enerva
en territorios indies
aquí el calor
pudre claveles.

Einhundertachtundsechzig

Cúando vuelve el caos.
Quién abusará
de mi cuerpo
ya
no
de niño,
ya no de cuerpo.
Libres,
mancha de estiércol
el logotipo estándar.
Marca,
imperativo,
la vuelta
del aoristo
a tu sexo reventado.
Quién anulará
los relativos
de mi poesía
ya
no
de nuevas.

Epacina

Me pregunta la muerte
la pared.
Me preguntan las palabras
la verdad de acrónimos.
Inventa la cal
tu encuentro.
Quién
vino
a
la
luz.
Kind of Blue
para matar el hambre.
Epigramas para verte.
Epacina sagaz
para tus pies serótinos.

Paz, quizá

Paz, quizá,
en tus nombres anteriores
o en tus designios
de futuros imperfectos.

Dejamos hacer a la lluvia
mientras celosías agravan tus ojos.
Jadeas,
se cierra el vestido en tu piel
y la paz huele a pintura nueva.
La paz nunca resuelta
de un país sin memoria.

La tierra deviene en charcos,
la tierra deviene en grietas
y tus manos que fueron
otras manos
acaban este silencio
que siempre fue ruido.

Paz, ahora,
en tí, en mí,
en este exilio.