3.

Sólo queda morder
aceras frías,
nervios cautos
para defender
tu cama
de huelgas.
El rey del verso
desmonta tuberías
en el paraíso de los fachas.
En el ritmo inocuo
de los ojos lentos,
tu reina limpia
el baño de idiotas
sin carne.
Si escupes,
es ilegal el canto.
Si bailas,
tu llanto
de niños paramilitares
tiembla el pulso
y las partes sabrosas
del cuerpo.