En un sentido próximo,
el asco se hace claudicar
los versos
en acentos ajenos,
haciendo espera
en estamentos
ahítos de pan;
extranjeras estas manos
sin autoría.
En domingo no remunerado,
la lluvia revienta limones,
en este pueblo hierro,
pueblo barro.
Se hacen mueca
apariencias de lejía
en aceras anegadas
de osadías apagadas.
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Me parece vibrante, descarnado, como inclinado a una cierta visión oscura de la vida. La palabra siempre es signo de sublimación de sensaciones, de sentimientos, de frustraciones, de dudas. Siempre pienso que lo que nos salva es la palabra. Nos salva y nos diferencia. Cualquier otro ser emitiría sonidos, pero nosotros hemos optado por hablar, Un abrazo
ResponderEliminarHOLA FRAN,GRACIAS,MUCHISIMAS GRACIAS,POR COMENTAR...COMPAÑERO DE LETRAS...
ResponderEliminarME CONMUEVE ESTE POEMA TUYO,QUE VA MAS ALLÁ!
GRACIAS
LIDIA-LA ESCRIBA
Un escrito duro, conmovedor, desolador, pero que sin embargo es un reflejo de la sociedad.
ResponderEliminarUn abrazo Fran.
Lo mismo te digo Fran. ¡Tu poesía es amazing!
ResponderEliminarMe estremeció tu poema...
ResponderEliminarSaludos.
paso a saludarte,en una tarde de frio,cual otoño,no me pasa nada,nunca me pasa nada interesante!
ResponderEliminarun abrazo
lidia-la escriba
pueblo polvoriento perro ladrando desnudo en la mañana bicicletas y vacas somnolientas caminando entre algunos autos , vive entre dos artesanos y la matrix
ResponderEliminarahogandome en poesias y rap marihuana bohemia slowflow pacha mamma , saludos de maiz
la pena aveces traspasa fronteras de sentimiento que se alejan de vagar rodando de puerta en puerta mendigando una sonrisa verdadera besitos gaviota
ResponderEliminarpena, barro, lluvia y lejia (curiosa combinación)
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