Presentación del libro "Alas para todo el trayecto" con la asociación Utopía de las artes.

A Jose:

"Cuando me sé basura,

tu mano firme delinea 

el itinerario a la luz,

la violencia sincera de tu risa

ahoga nuestra simplicidad.

Cuando me asumo caído,

tu vista sabia enfatiza los colores,

tu discurso de niño sin voz

nos enseña a persistir"
Para mi sobrino Jose, un niño con autismo cuya mirada me ayuda a ver.

Perdedores de sonrisa fácil

Sin espalda,

sin luz en

las esquelas oficiales.

Siendo otra vez hijos de la ira,

el puño cerrado miente

la deslengua de la puerta;

éxtasis de la longitud contigua,

los muertos saludan al poliuretano

envejecido.

Y entonces,

 puta tecnocracia

que nos robó el acento,

que negó idiolectos,

sigue el ritmo.

Calle Silencio

Ahora es sí,

Seguridad temprana,

Necesidad del poeta

De apuntalar con adjetivos

Realidades.

Necesidad de lluvia,

De cuartos vacíos

Prestos al sexo.

Difícil narrar,

Ser poeta

En un mundo así,

Traspasar, huir

De las sombras del ser.

Aquí ya no somos eternos

Productos literarios de

Un nihil absoluto.

Contramovimiento del arte,

Transfiguración de vuestros

Últimos dioses,

Basura y tecnología

Para hacernos barrer

El rojo absoluto de nuestra

Extravagancia de

Sabernos aparte.

Mumford and sons

La vida parada En secuencias,
 En tomas Mal filmadas;
 El viento rompe Visiones,
 Letanías,
 El progreso ileso
 De una droga mal digerida.
 La muerte,
  Sustantivo a concretar.
 Qué imagen difuminas,
Qué desliz haces vestigio.
 El formato es vacío
 El frío erróneo
 En las arcas de Sepulturas rebajadas,
 Las ventanas invitan al ocaso,
 El silencio oprime a
 Los hombres Ahítos de ruido.
 Yo superpuesto, atrofiado
 Ecléctico y prefijo
 A mi muerte cotidiana
 De viernes y estadistas.

Finalista certamen casco histórico toledano

En la muerte hilo el favor sublime de lencerías ortográficas. Sabes que mi voz es música, sabes que he roto con la dicción de tus años. Reconoces no estoy, adviertes en mi voz la sapiencia amarga de la paranoia del fin. Pánico, setecientas secciones de luces fragmentadas en mi eco. Sin control, vivo a mí mismo el combate del Demiurgo, en fronteras del ritmo. La calma se espesa en el cumpleaños del fracaso.

Würden Sie?

Otra vez hijos de la ira;
el puño cerrado miente
la deslengua de la puerta.
Éxtasis de la longitud contigua,
de muertos hijos de uralita envejecida.
Y de pronto ya no me estoy
en predicados nominales,
olvidado, siempre olvidado.
Como poeta, como pobre,
auxiliado en desposiciones y estadísticas.
Y sí,
el frío de las conjunciones
hace inútil el lloro
de mitólogos que se acercan
a esta oscuridad

Ya se presentó el libro

El día 1 de Julio en la biblióteca pública de la Estación de Cártama tuvo lugar la presentación de mi libro. Fue una gran experiencia. Muchas gracias a todos los que haceis posible este blog, ya que me ayudais a seguir escribiendo