Pánico, setecientas
secciones de luces
fragmentadas en mi eco.
Sin control, vivo
a mí mismo
el combate
del Demiurgo,
en fronteras del ritmo.
La calma se espesa
en el cumpleaños
del fracaso.
viernes, 1 de mayo de 2020
viernes, 8 de noviembre de 2019
Asco antepasado
Disperso el asco antepasado,
Toco fondo cuando entiendo
La toxicidad previa al silencio.
Agotaste los misterios órficos
Y el baño te devolvió el vaho ecléctico
De un cristal arañado blanco.
Y pensamos en Filolao, contemporáneo de Sócrates
Y caen, una a una, pesadas, las hojas
Fuera de otoño.
lunes, 29 de julio de 2019
lunes, 7 de agosto de 2017
PENÚLTIMA
Empezó a tener gracia
El color del arcén,
Sólo disfrutar con
Cervezas de medio litro
Y el olor agrio del aceite quemado.
Así fue,
O la madurez o el deterioro
Amargo de la voz.
Escribir lento por fin
Con la clarividencia
De la objetividad.
Ahora que no soy
Poeta,
No soy profesor
No soy persona
Soy más que nunca.
Admiro el sabor
Perpetuo de la pobreza.
Ahora es todo más real,
Más mierda
Más presencia.
No protagonista,
No niño de camisas a cuadros
Veo mi decrepitud alzada
A escala cuadrangular.
Quién tañe con ajeno placer
La penúltima.
martes, 12 de julio de 2016
COMARCA GUADALHORCE
Mujeres atadas a un balcón,
desheredadas de lluvia,
ajenas al ocaso del modernismo,
con un quizá perentorio en el nudo de los dedos.
La cal improvisa la presencia del color
y la luz se impone, tanta luz,
que el acento baila.
La tonada violenta de las chicharras
fabrica un deseo de vino y piel
en el exilio vestido de amarillo y rastrojo.
Cómo no amar aquí
desheredadas de lluvia,
ajenas al ocaso del modernismo,
con un quizá perentorio en el nudo de los dedos.
La cal improvisa la presencia del color
y la luz se impone, tanta luz,
que el acento baila.
La tonada violenta de las chicharras
fabrica un deseo de vino y piel
en el exilio vestido de amarillo y rastrojo.
Cómo no amar aquí
sábado, 31 de enero de 2015
Come on Eileen
En la antología próxima de patios,
la eternidad se cobra con piernas.
Dirigiéndome en arcada hacia una
nada más densa,
contradije tus ojos para llegar a
mí.
Absuelvo mi verbo de tus flujos,
en un verano pasado de médulas,
arañando farolas en periferias
residenciales.
El terrible niño egotista se sienta
a ver el mundo,
la flor reventada en el arcén,
jeroglíficos de sexo nuevo
La historia ha borrado las palabras
del dolor que trajo la memoria.
Entre mi espalda y mi hipotálamo
hay
565 maneras de hacerte el amor
y tu frenas tus ojos a la luz;
posibilidad extraña y última de la
luz.
sábado, 8 de noviembre de 2014
A Jose:
"Cuando me sé basura,
tu mano firme delinea
el itinerario a la luz,
la violencia sincera de tu risa
ahoga nuestra simplicidad.
Cuando me asumo caído,
tu vista sabia enfatiza los colores,
tu discurso de niño sin voz
nos enseña a persistir"
Para mi sobrino Jose, un niño con autismo cuya mirada me ayuda a ver.
Para mi sobrino Jose, un niño con autismo cuya mirada me ayuda a ver.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)