jueves, 24 de marzo de 2011

El baile de Tom Yorke

Ahora sí,
el cielo
se abre diferente.
El niño raro
cobra un tacto
añejo,
de mentiras,
exilios.
Niño poeta
mojado
por la condena
de la voz.
Niño hiperbólico
atado a un mundo
antónimo,
víctima de
esa sed inutil,
la palabra.

sábado, 12 de marzo de 2011

Improbus servus est

Fechas, luces.
La ausencia es un don.
Caminar sin mí.
Otra vez la vida.
Ojos que determinan la sed.
Otra vez dibujos
definen la noche,
un mini-bar
para mi nueva muerte.
Una suerte roja,
garota de Ipanema
para morir la tarde

martes, 1 de marzo de 2011

Epicuro hortus

Gritos de rayas,
secuestros de primaveras.
Si la estera futil
arranca espaldas
los poetas
sin nombre
andan en el hilo
de la fugacidad.
Si la fugacidad
se enerva
en territorios indies
aquí el calor
pudre claveles.