Ahora sí,
el cielo
se abre diferente.
El niño raro
cobra un tacto
añejo,
de mentiras,
exilios.
Niño poeta
mojado
por la condena
de la voz.
Niño hiperbólico
atado a un mundo
antónimo,
víctima de
esa sed inutil,
la palabra.
jueves, 24 de marzo de 2011
sábado, 12 de marzo de 2011
Improbus servus est
Fechas, luces.
La ausencia es un don.
Caminar sin mí.
Otra vez la vida.
Ojos que determinan la sed.
Otra vez dibujos
definen la noche,
un mini-bar
para mi nueva muerte.
Una suerte roja,
garota de Ipanema
para morir la tarde
La ausencia es un don.
Caminar sin mí.
Otra vez la vida.
Ojos que determinan la sed.
Otra vez dibujos
definen la noche,
un mini-bar
para mi nueva muerte.
Una suerte roja,
garota de Ipanema
para morir la tarde
martes, 1 de marzo de 2011
Epicuro hortus
Gritos de rayas,
secuestros de primaveras.
Si la estera futil
arranca espaldas
los poetas
sin nombre
andan en el hilo
de la fugacidad.
Si la fugacidad
se enerva
en territorios indies
aquí el calor
pudre claveles.
secuestros de primaveras.
Si la estera futil
arranca espaldas
los poetas
sin nombre
andan en el hilo
de la fugacidad.
Si la fugacidad
se enerva
en territorios indies
aquí el calor
pudre claveles.
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