Me pregunta la muerte la pared. Me preguntan las palabras la verdad de acrónimos. Inventa la cal tu encuentro. Quién vino a la luz. Kind of Blue para matar el hambre. Epigramas para verte. Epacina sagaz para tus pies serótinos.
Paz, quizá, en tus nombres anteriores o en tus designios de futuros imperfectos.
Dejamos hacer a la lluvia mientras celosías agravan tus ojos. Jadeas, se cierra el vestido en tu piel y la paz huele a pintura nueva. La paz nunca resuelta de un país sin memoria.
La tierra deviene en charcos, la tierra deviene en grietas y tus manos que fueron otras manos acaban este silencio que siempre fue ruido.