Nulo significado

No significa;
cuatro,
un coche.
Cuatro,
la tarde
busca cocaína.
No significa,
no fonética.
Los besos
se cobran
en las noches pecado.
Música rumana
para agasajar
el pavor proletario,
el verbo perdido.
No significas tú,
tu edificio moral,
los juicios eternos.
No significa
la habitación muerta,
marihuana y espesor,
el sexo apresado
por errores siendo manos.
No significa
la luz de edificios,
el hambre en los ojos,
esta humanidad
que no se sabe pueblo

Lujos de autoconciencia

Lujos de autoconciencia,
lejos del énfasis.
El asfalto muestra la heroicidad
de saberse instante.
Importante arañar el pasado
en piernas descifradas,
en cupones de subsistencia.

Espacios autóctonos
de reivindicación.
La mirada fija
de un perro
anula el frío de la coca
en un cristal manchado

El gimnopedista Satie

Fuera,
versos de Quique González,
besos apócrifos,
plañideras caidas
en las faldas del mareo,
del arrepentimiento de tener instintos.
Números,
más números,
muertos,
escombros.

Fuera,
el gimnopedista Satie
baila con su miseria
de ojos verdes;
histerología
cobrada en palabras
más muertas que el recuerdo.

Fuera,
se borra tu vagina
de ser transpariencia,
se pierden tus dedos
de la espesura de la orina
en el fin de lo orgánico.

Tequila bar

Andando en una barra,
geografía inerte
de cuerpos solos,
de silencios violados.
Dejan, en la crecida,
los días,
horquillas.
Dejan, en el adiós,
los sueños,
estampas y rasgos.
Deja mi camarero
el rigor en el gesto
y, en su danza,
hace del vaso
filosofía de la experiencia
y de la experiencia,
ahora y cierre.
Morao el color de la noche
en mi pueblo pegado a un tren.
Morao el primer sexo
de las primeras niñas
que se inician el principio
en tequila bar.

A un poeta que no conocemos

Quién conoce a Francisco Granados Serrano. Seguro que nosotros, los niños postmodernos que poblamos los blogs, no. Paco Granados nace en Láchar, Granada, en 1936. Marino de profesión, republicano hasta los dientes, de izquierdas. No pregunten si comunista, anarquista, liberal. Ni puta idea. De izquierdas. Ha publicado cinco libros de poesía. Ayer acudimos a la presentación de su último libro, "Del orto al alba". Poesía popular, andaluza, cercana al flamenco. No es la poesía que yo prefiero ni persigo. Pero es poesía con mayúsculas, porque expresa, denuncia, porque es intimista y cordial. Qué editorial lo publica, su propio bolsillo. Y por eso este hombre es un verdadero poeta. Porque su voz necesita ser oída. Porque el poeta es egotista por naturaleza. Si mi voz no se escucha para qué escribir, dijo ayer Paco Granados. Hay muchos Paco Granados. Enhorabuena a los poetas sin editorial, a los que cuelgan libros en internet, a los que gastan las perras en imprentas para ver en papel sus versos, a los que trabajan sus blogs.

Niña Diana

Cesar Franck
convierte ojos en archivos,
la prisa inaudita de asesores
en amalgama de labios carne,
labios niña Diana,
tormenta perfecta,
Charlie Parker.
Niña Diana
felación absurda
en el arcén de la vida.
Enfría un vino
la garganta atragantada;
niña Diana,
perdiéndose perdida
niña Diana
centrifuga mayúsculas
incapaz de amor,
incapaz.
Castrados los ojos de enfermos
parados en esquelas empresariales.
Dictadura del deseo,
dictadura de los plazos embargados.
Niña Diana
niña perfectos senos
en irritante fin de mes,
fin de mundo,
tormenta perfecta

Poética 2

De los paraísos perdidos, de mi vieja panasonic, de las tetas ansiadas de la niña Gema en sexto. La palabra paramilitar, de la militancia, del puño cerrado sin saber, sin certezas.
Las canciones de Ivan Ferreiro, los poemas de Quique González, las noches cerca, las noches obviadas. El amor que se me perdió para siempre en carreteras hacia el este, en carreteras, en road movies zafias con mi barriga descolgada, mis ojos violentos.
Y de sentirte nuevo, sentirte poeta con el alcohol. Se murieron los pisamierdas de Santi, la risa mayúscula de Sergio, se murió la generación que abrazó la tumba de la Zambrano.
Y sentirme un hijo de puta simple con la vida a cuestas sin palabras para sorprender, para dibujar los márgenes. Los márgenes, amigo postmoderno.

La mirada de Ulises

Puedo calcular
túnicas,
desidias,
almanaques de mis despedidas.
Y entre todo
puedo apostar
por alguna verdad
de algunos tus ojos
cuando todo es blues
o espejismos.
Puedo traslucir
apostemas,
equinoccios
en ágapes trasnochados
en noches huecas de ideología.

Cabeza borradora

Madrugar la saliva
en paisajes cercenados,
vivir en infinitivo.
Sólo una dirección:
nunca atrás.
Decir sí a todo,
abrir bien los ojos.
Sólo una razón,
la palabra.
Sólo un imperativo,
sentirse fuera
de cualquier rastro.